Everything about you,

my life, is both

make-believe and real

Charles Simic

Há dias em que não penso uma só palavra

que queira dizer-te, dias em que as fronteiras entre os homens

se encontram permanentemente abertas ao estreitar de mãos,

como laços de gravata a fecharem-se sobre o colarinho da camisa.

Não penso sequer na tua nuvem a morrer todos os dias à minha porta,

mas diz-me, diz-me afinal de contas tudo o que quiseres.

É que eu, eu passei demasiado tempo na tua pele,

a sonhar os gregos com intenções de cerâmica e laser,

e agora é Outono a caminho do teu rosto,

resta-me passar a rua pelos olhos, pedir café e uma amostra de cinema

datado,

tal como a originalidade da nossa história,

entregue a amanuenses talentosos na hora de nos ortografar bem.

Não pareço feliz, mas pareço belo.

Terá de ser suficiente para agarrar pelos cabelos a onda

e fugir para tão longe da praia,

sempre a fingir esta versão super-heróica de mim próprio

de lábios, olhos e estômago pintados

ao jeito de uma obsessão ostensivamente recente:

tendências nunca reconhecidas nos séculos precedentes.

Admitir maternidade nestas putas de livros, à falta de linguagem feminil

que justifique a brandura da nossa crónica,

nunca como um truque, mas como uma tragédia,

enquanto dormes, a fazer de conta que estou aqui,

noite após noite, a tentar perceber porque é que a leitura conjugada

deste e daquele sentido é quase uma colagem

ao lastro de justiça daqueles que nos correm na família.

Escrever na terra prova uma série de coisas,

mas provas bem melhores surgem ao apagá-la,

porque a terra não se encontra com a terra, nem com o sangue.

Não somos pessoas agradáveis de conhecer.

David Teles Pereira, Auto-Biografia 'A Terra'