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Havia uma mágoa tremenda naquela resposta. - Pintas? - Pintava. - e seguia assim a conversa, sem mais nenhum tipo de explicação. Um dia, lembro-me de escrever: "Desistir de um sonho de cada vez"- Foi isso que eu fiz? O pretérito imperfeito naquela resposta, congelava-me ainda mais do que um -Pintei. - E então? Não pintava na mesma. Faz um ano que aquela tela branca esta ali encostada, entre o armário e a parede, antes disso esteve em frente da cama, e antes disso, perto da minha mesa de trabalho... agora essa serve para pousar os livros, e a tela foi guardada entre o armário e a parede.